Poesía: La que falta

Lágrima del bienestar,
cuándo buscará mi alma,
rompiendo así la calma,
a la que quiero atentar.

La esperaré en el altar,
en mi reflejo, la cama,
en la persona que me ama,
al escucharla gritar.

En el sí afortunado,
en nosotros en la cuna,
en sentirme bien amado.

Al pensar en la gran luna,
en el sanar lo dañado,
y en tu mirada en coruña.

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Poesía: El fin

Ya no mojo de sueños mis labios,
me embriago en la noche por amor,
y solo el alcohol me da el calor,
en mi banco de excusas y agravios.

La miradas esquivan mis formas,
toda limosna por poca se excede,
pues mariposas ocupan mi sede,
y el amor no se vende ni compra.

A lo loco perdí un poco el juicio,
por matar un amor en verano,
enfermé por sentirme más sano,
mi alegría se transformó en vicio.

No me luce el pelo y no por sucio,
vivo del aire que a los demás sobra,
vivo para ver como otros cobran,
mientras él se torna al rucio

Estoy curado de espantos,
a un paso de empezar el camino,
sin pan, ni agua, ni amigos,
herido de muerte por tantos.

Tanto se llevó entonces el amor contigo,
que en vino se convirtió el llanto,
y ahora solo me queda rezarle al santo,
y ser más listo que el hambre que mendigo.

Quisiera que sepas que escribo,
por no ahogarme en un charco de penas,
por decir lo que sienten mis venas,
por mostrarte que aún sigo vivo.

Quisiera tenerte en mi ayuda,
quisiera tener esa suerte,
de poder decidir que mi muerte,
la señale algún día la tuya.

Si algún día me recuerdas,
yo sigo sentado en aquel banco,
en frente de donde de blanco,
me diste un "hasta que muera".

Y yo muero en este poema,
porque tu amor me dijo adiós,
porque ya no creo que Dios,
tenga piedad de mi escena.

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Poesía: Sueño

Víctimas incomprendidas,
heridas de enamoradas,
cicatrices perdonadas
a quien la quiere abatida.

Manos de cal y de arena,
que un día le pidió la suya,
y ahora le piden que huya,
o cumplirá una condena.

Fariseos que se enajenan,
Y en su consejo se olvidan,
que han agarrado a sus vidas,
y le indultan no ser buena.

Una mortaja acaricia,
cada mañana un suspiro,
que llora por haber perdido
todas mis grandes codicias.

Soñar es a la vida un placebo,
Que cada luna se ingiere,
te cederá cuanto quieres,
sin definirse los tiempos.

Soñar es hacerse libre,
Vivir, arrimarse al infierno,
se premia con sueño eterno,
si a sus males sobrevives.

Quiero en el desierto aljibes,
Y quiero soñar que me muero,
Porque ahora creo que el cielo,
Es un sueño en el que se vive.

El sueño es para la vida
vida para sus sueños,
¿O acaso los buenos días
no los soñaste despierto?

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Poesía: Heridas (Soneto)

Una herida sonríe cuando hiere,
paga dolor por dolor gratuito,
y la venganza de un momento súbito,
abre a la otra donde ella estuviere.

No hay moral para el alma que quiere,
si a su pasado hay dolor suscrito,
inicia, contra inocentes, delitos,
de herir a todo aquel que pudiere.

Y tanta herida hace una herida,
que al final nunca ninguna se cierra,
y se estiliza el dolor en la vida.

Y no hay salud suficiente en la tierra,
brazos de venus, ni manos de Midas,
para la herida, la muerte, la guerra.

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Poesía: Luz de vida (Octavilla)

Luz que ciega,
que se apaga,
y una daga
mata en calma,
mientras sangra
se derrite
su escondite,
que es el alma.

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Poesía: Un te quiero

El miedo me invade por decirte te quiero,
pero ¿Y si por no decirlo te pierdo?
Entonces lo diré como nunca lo dijeron,
sin decirlo, te quiero decir te quiero....

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Poesía: Aquellas tardes

Añoro las tristes tardes,
de lunes de abriles en lluvia,
de veranos a soles cobardes,
y pucheros de pobres alubias.

Aquellos males que dan bienes,
a las hojas muriendo una a una,
a matar los segundos más jóvenes
a la estufa y los cielos de luna.

Al sol fundiéndose al mar,
al olor que se funde en mi cama,
a mi muro escuchando que me amas,
a herirme y con besos sanar.

No olvidar por pasado el futuro,
al te quiero de cada mañana,
al olor de las dulces tostadas
y a pensar que pasé lo más duro.

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Poesía: Mariposa blanca

Arranca un te quiero
una mariposa blanca,
de todos el primero,
y sólo agita sus alas.

Una mariposa que era,
hace nada un gusano,
y aunque un capullo fuera,
serlo no le fue en vano.

Ahora agita sus alas,
y sola provoca un tornado,
sabe que haga o no haga,
deja de estar en sus manos.

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Poesía: Horas

No sé si el dia de hoy,
ha sido mas corto o mas largo,
porque si digo que corto,
es porque solo abordo,
el tiempo que contigo estoy.

Pero si pienso más lento,
hay muchos segundos,
y muchos momentos,
que fueron eternos.

Y no es por ser quien soy
sino por el sabor amargo,
que ahoga sin sentido
un momento contigo que vivo
cuando con un beso me dices me voy.

Sólo sabria decir,
que si mas extendido o breve,
fueron momentos que debes,
algún día repetir.

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Poesía: Letras pagadas

El precio que el poeta paga,
lo paga porque antes cobra,
porque cobrando la paga,
vive de versos que sobran.

Y no me gustan las formas,
porque mi corazón manda,
y no se adapta a las normas,
ni a sus medidas, ni tandas.

Que quien llueva se moje,
que diga algo mas que nada,
que lea, escriba y diga,
si eran palabras amigas,
si no eran palabras cruzadas,
que quien llueva se moje.

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Poesía: Ser o no ser (Cuarteto)

Yo no le temo a la muerte,
mas me da miedo pensar que,
no fue destino, si suerte,
y se me pueda olvidar.

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Poesía: La casa de mi abuela

Abre la puerta la Soledad,
de una habitacion helada,
se lee nada mas entrar,
una bendición que manda,
a todo el entre o salga,
un poco de paz, que es,
en este mundo, nada.

Una butaca despierta,
en frente, un sofa dormido,
si vacios se encuentran,
contrario sus adjetivos.

La mesa braseada ayuda,
las mantas siempre lo intentan,
calor es para algunos,
pleno glaciar quien se queja,
viva la casa que viva,
viva la casa mi abuela.

No habia quien se atreviera,
a cruzar el pasillo entero,
tres velas solo encendian,
rojo alimentando el miedo,
o la escalera prohibida,
subirla mas del tercero.

Hay una regla no escrita,
que todos siempre cumplimos,
cuando terminan los postres,
llama a la puerta el pobre,
y al rato quedamos dormidos,
quedando una tarde tranquila.

Concurso de bebidas frias,
mientras se cuentan historias,
no hay quien una vez no ria,
y no hay vez que uno no llora.

Recuerdo cuando era niño,
nada es como era antes,
bollos al mediodía,
eran de leche a la tarde,
viva la casa que viva,
viva esta casa y su arte.

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Poesía: Noche de estrellas

Quiero esconder a la luna,
apagar las luces del cielo,
y calentarnos en este hielo
de noche que se hace a oscuras.

Y no es que no seas bella,
es porque tu brillas,
y no necesito bombillas,
que iluminen a una estrella.

Si el camino se te apaga,
entiende ahora que era,
porque ella era la cera,
que se funde en tu mirada.

Y si ardes en tus llamas,
calmaré todos tus gritos,
pues los sueños mas bonitos,
no se sueñan en la cama.

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Poesía: Pétalos de azar

Cogí una rosa para debatir si me amabas,
pobre el jardín que día a día deshojé,
pétalo a pétalo conmigo el azar jugaba,
y si no acertaba otra volvía a coger,
y tanto tiempo pensando en cruzadas,
y entre unas y otras, tú, te hacías mujer.

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Poesía: Narcos de letras

Mis letras derramaron tanta tinta,
tinta de sueños que ensucian las hojas,
que mi pluma ya ni es pluma, ni pinta.

Y son sueños que a uno sonroja,
como si fuese un niño pequeño,
que una botella al mar arroja,
y en ella se esconde su sueño.

Ya ni es botella, ni hoja, ni sueño,
es mensaje que busca buen puerto,
y si no encontrase buen dueño,
serían palabras que vuelan al viento.

Si ese mensaje llegase,
seria la luz a los barcos,
que asoma del faro, el farero.

Y entonces verian los narcos,
narcos de mensajes muertos,
que lo legal es un marco,
del que ellos han hecho comercio.

Mas no es tan solo dinero,
tan poco dispara quien quiere,
y en la guerra se prefiere,
un mal arco y buen arquero.

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