Mis letras derramaron tanta tinta,
tinta de sueños que ensucian las hojas,
que mi pluma ya ni es pluma, ni pinta.
Y son sueños que a uno sonroja,
como si fuese un niño pequeño,
que una botella al mar arroja,
y en ella se esconde su sueño.
Ya ni es botella, ni hoja, ni sueño,
es mensaje que busca buen puerto,
y si no encontrase buen dueño,
serían palabras que vuelan al viento.
Si ese mensaje llegase,
seria la luz a los barcos,
que asoma del faro, el farero.
Y entonces verian los narcos,
narcos de mensajes muertos,
que lo legal es un marco,
del que ellos han hecho comercio.
Mas no es tan solo dinero,
tan poco dispara quien quiere,
y en la guerra se prefiere,
un mal arco y buen arquero.
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